Wout De Ridder parcourt la Belgique avec un appareil moyen format argentique, tournant son objectif vers l'incident et l'inaperçu — une devanture délavée, un objet au bord de la route sans but apparent, un mur repeint trop de fois. Rien de tout cela n'est propre à la Belgique. Rassemblé, cela devient pourtant incontestablement, irréductiblement belge.
Le mot pour cela est Belgitude. Il résiste à la traduction, ce qui convient peut-être à un pays qui résiste à la définition. La Belgique est un lieu de frontières — linguistiques, culturelles, politiques — et c'est dans ces espaces intermédiaires que quelque chose de distinctement propre prend discrètement racine. Ce n'est pas un hasard si le surréalisme a trouvé ici l'un de ses terrains les plus fertiles. Magritte peignait des objets ordinaires dépouillés de leur logique. Delvaux laissait dériver des scènes familières dans une lumière onirique. Quelque chose dans le regard belge trouve instinctivement l'étrange caché dans le quotidien.
Aux côtés des photographies de De Ridder, un second ensemble d'œuvres : un album familial flamand issu de la collection TinyGallery, couvrant près d'un siècle de vie ordinaire — des années 1920 aux années 1960. Plaques de verre et tirages papier, bords dentelés et coins brunis. Personne ne les a signées. Personne ne les a titrées. Une famille se réunit dans le studio d'un photographe en 1914, un soldat déjà en uniforme parmi eux, le mot Mobilisatie inscrit à la craie au-dessus de leurs têtes. Des hommes entrent dans une rivière, épaule contre épaule, souriant. Une femme traverse une place pavée à bicyclette, l'obturateur trop lent, la dissolvant dans son propre passage. Un petit enfant se tient dans une embrasure de porte, regardant celui qui tient l'appareil — sur le seuil, toujours à peine arrivé.
Ces images n'étaient pas destinées à être de l'art. C'est précisément ce qui les rend si saisissantes. Placées aux côtés du travail contemporain de De Ridder, elles créent une conversation inattendue à travers le temps. Deux façons de voir le même pays. Les objets changent. La lumière change. Mais quelque chose persiste — une certaine façon d'habiter le monde, modeste et particulière, difficile à définir et impossible à confondre.
Cette persistance, peut-être, c'est la Belgitude.
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